Hace mucho tiempo que me preocupa la publicidad, porque es un medio omnipresente, que nos bombardea bajo dos directrices principales.

La primera es que el anunciante tiene que obtener un beneficio económico de su inversión: o sea, la publicidad debe ser beneficiosa para el emisor y no útil para los demás.

La segunda es que todo anuncio debe retratar un ideal que se nos niega, que no podemos alcanzar naturalmente.

Así que la publicidad que ven arriba, que ya recorre Barcelona en las líneas 14 y 41, es un espléndido cortocircuito a esa doble trampa.

El anuncio no quiere apropiarse tu dinero en colecta.

El anuncio no retrata ningún ideal etéreo inalcanzable del que el anunciante sea proveedor en exclusiva («¡Que toda la fiesta se gire para mirarme!» «¡Conseguir al chico de mis sueños sólo parpadeando!» «¡La vida eterna entre señores que aletean!»).

El anuncio de arriba es justo lo contrario. Es lo contrario de la publicidad.

Es información.

Así que entiendan a todos esos colectivos que van a inundar las ciudades de respuestas a esta mínima pieza de infomación. Lo que se juega aquí está por encima de las creencias. Es la base misma de la publicidad: el ciudadano no debería encontrarse accidentalmente con información útil. Lo que debería encontrar, esquina tras esquina, son salones amplios con productos caros y mujeres de belleza corregida digitalmente.

¿Quienes se creen que son estos ateos, para atacar la línea de flotación del sistema piramidal de la mentira?

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Ya hemos hablado del impulsor de esta campaña,
el brillante etólogo británico Richard Dawkins, en estas páginas.

Por si no se lee, el anuncio del autobús dice:
«Probablemente dios no existe:
deja de preocuparte y disfruta la vida».  

Madrid: Ciudad que, cuando no pasa nada en ella, ocupa un 60% de emisión de los informativos nacionales, y que cuando pasa algo (por ejemplo: llueve o nieva) ocupa el 90%.

Síndrome de Madrid: Equivalente español del síndrome de Nueva York, consistente en autoconvencerse de que las noticias son lo que sucede cerca de donde dormitan los reporteros.

Actualización: ejemplo sangrante, y dolorosamente frecuente, en el blog de Bambino.

Yo ya tenía más o menos la historia en la cabeza. Ciertos detalles se añadieron obviamente luego, cuando definitivamente me senté a escribirla. Pero la historia llevaba hirviendo en mi cabeza unos doce o trece años. Menos sofisticada que en su forma final, pero la raiz básica ya estaba allí. En 1966 leí unas reediciones de Marvelman y ya sabía un poco de tebeos: sabía que llevaban tres años sin editarse y que Marvelman había desaparecido. Y me vino a la cabea: «me pregunto qué estará haciendo Marvelman ahora, tres años después de que le cancelaran el tebeo».

La imagen que tenía en la cabeza era un Mickey Moran envejecido y deprimido, intentando recordar cuál era la palabra mágica que le transformaba en Marvelman. Si lo hubiera hecho en su momento, probablemente habría realizado una historieta de humor, de parodia, al estilo Mad.

Alan Moore, entrevistado en Speakeasy núm. 52
[Las negritas son mías]

Nuestra lectura de este fin de semana nos muestra, gracias a la confesión del autor, la directa relación entre el humor y la deconstrucción. La revisión de Marvelman nació como chiste, pero ejecutarlo con seriedad lo convirtio en una obra de referencia.

Ahí tienen la invitación. Reflexionen sobre esas cosas graciosas que les vienen a la cabeza en las conversaciones de bar, y tiren del hilo sobre la relación que implican, después de ver este modelo-patrón.

Pueden leer aquí Marvelman (alias Miracleman) en español

Bola extra: y continuar con los números inéditos aquí (en ingles), o leerlo todo en inglés.

Ya les aviso que, con los problemas de propiedad que ha dado este tebeo, tardarán en verlo de nuevo en imprenta.