En la imagen: Paripé de dictadura chunga, en el -ahem- estado de derecho.

Ayer en el parte de [televisión de cataluña] se dedicó un despliegue de medios demencial (helicópteros, barcos, …) para la llegada del barco con agua “para salvar a Barcelona“, en plan brigadistas internacionales, llegando a la ciudad sitiada…

…y los tipos disfrazados de científicos en plan “estallido” entrando al barco a chequear el agua, era propaganda norcoreana chusquera.

Es genial, las películas que está montando el psoe para hacer lo que quería hacer el pp, sin tener las narices de decirlo abiertamente.

Arquitectura nómada lo ha dicho mejor que nadie. Es muy triste ver qué concepto tienen los políticos de los ciudadanos. O mejor dicho, es muy triste comprobar que en todas partes cuecen las mismas habas. Ni un sólo representante de los ciudadanos ha dicho ni mu sobre el tema. Ni uno. Y de los columnistas locales, ni hablamos.

Vale, es lo de siempre, pero siempre duele más que se te meen en la cara haciendo ostentación…

Bola extra: En un curioso paralelo, si lo recuerdan, el único miembro extranjero del gobierno norcoreano de Kim Jong Il es catalán.

Bola extra 2: noten el control sobre quién y cómo podía llegar a retratar la coreografía ideada por los paternalistas líderes del movimiento:

A las siete de la mañana, los periodistas, más de un centenar -incluidos una decena de extranjeros-, estaban citados por el Departamento de Medio Ambiente ante la sede de la Autoridad Portuaria, en Colón. Luego, todos al autocar y rumbo a la restringida zona del muelle de inflamables del Puerto de la capital catalana. Objetivo: cubrir la llegada del Sichem Defender, el primer barco cisterna de los seis que vendrán a saciar la sed de los habitantes del área de Barcelona y Gerona.

de aquí

“O pasas por caja o te cerramos el local”

Detenidos unos 31 policías locales de Coslada por extorsión
Entre ellos se encuentra [el jefe de la Policía Local], Ginés Jiménez.- Son sospechosos de chantajear a bares de copas y de coaccionar a prostitutas.

aquí y aquí

La intervención en la trama de Coslada me tiene relativamente sorprendido.

Digo relativamente porque el sospechoso rasero de las fuerzas del orden al respecto de los locales nocturnos es comprobable en cualquier lugar.

Yo mismo fui disuelto (¡disuelto!) de un bar en Zaragoza, que tenía una triste música de ambiente que permitía perfectamente la charla. A la salida -ordenada y obediente, porque las pistolas las tenían ellos- comprobamos en la misma puerta que los ruidosos locales de al lado -literalmente, de las paredes de los lados-, con música que se oía desde la calle y chavales con los brazos en el aire, no recibían el mínimo aviso. Evidentemente, la función de los agentes no tenía nada que ver con el impacto en el descanso de los vecinos.

El hecho mismo de la entrega de licencias para abrir un bar es de por si inquietantemente arbitaria. No te basta con cumplir una serie de requisitos comprobables. Te los tienen que dar. Pero bueno, no hay que olvidar que un local nocturno es un negocio en el que no te dan tiquets ni facturas, es decir, que los pagos son en negro.

A mi lo que me llamaba la atención, viendo los informes sobre la trama, eran las declaraciones de calle. Según las escuchaba, se dibujaba en la cabeza la Escala Sensatto® de corrupción policial, consistente en este baremo:

- Si los dueños de locales nocturnos ignoran el nombre del jefe de policía de la ciudad -es decir, que pueden funcionar sin saberlo-, el índice Sensatto es bajo.

- Si los dueños de locales nocturnos en bloque conocen el nombre del jefe de policía de la ciudad, el índice Sensatto es medio.

- Si los ciudadanos de a pie conocen el nombre del jefe de policía de la ciudad, el índice Sensatto es alto.

Porque en las encuestas de calle, era fascinante el número de chavales de veinte años que conocían el nombre del jefe de policía.

Así que, amigos de investigación policial -el equivalente local de lo que en las pelis americanas llaman “asuntos internos”-, ya ven que este índice les facilita el trabajo. Sólo tienen que hacer una (1) pregunta a la gente de la calle para saber cómo está el panorama. Los policías ni siquiera sabrán que están investigando. Ha sido un placer.

El actor Andrés Pajares, de 68 años, fue detenido ayer en Madrid después de asaltar un despacho de abogados del centro de la capital. Pajares iba provisto de una pistola de juguete y un spray antiviolador, informaron fuentes policiales. [Ocultaba] su identidad disfrazado con una gorra y un bigote.

Según el portero de la finca en la que está el bufete, que llevaba temas fiscales del actor, Pajares golpeó con la culata de la pistola a la esposa del socio principal del despacho. El actor fue reducido por los empleados, quienes avisaron a la policía, que detuvo al intérprete y lo trasladó a la comisaría de Chamartín. Pajares, acusado de amenazas, ha pasado a disposición judicial, han precisado las fuentes consultadas. Una vez escuchada su declaración, el juez podría declarar la puesta en libertad o su ingreso en prisión. En todo caso, es probable que pase la noche en los calabozos policiales.

noticia original aqui

La noticia es extraordinaria, pero la recibimos como en el cuento de Pedro y el Lobo.

El problema del periodismo tabloide es que no le basta con que haya una noticia como ésta cada equis meses, y necesita inventarse una nueva cada semana para vender ejemplares.

Ese ruido nos impide valorar esta noticia en su verdadera medida, y este asalto de Pajares, rociando con espray antiviolación y golpeando a culatazos, acaba siendo una noticia extraordinaria del montón.

Dos imágenes, en espejo, del pasado día de San Jorge, alias el día del libro:

1) Book Star

Me tiene muy desubicado la omnipresencia de Carlos Ruiz Zafón y su última novela, que en la tradición de los grandes superventas, se ha promocionado como gran éxito antes de vender el primer ejemplar. Pero es como debe ser.

Zafón es el primer escritor que veo señalado en medios como rock star literario. Un millón de ejemplares de tirada inicial es una cantidad deslumbrante, el equivalente de un escenario de cuarenta metros de altura y pantallas gigantes. Las ventas lo justifican, y me parece sano que, igual que hay estrellas del cine y de la música, también las haya de la literatura.

Lo gracioso es el conflicto de la estrella.

No somos conscientes, pero tenemos un arquetipo de estrella que está totalmente importado. Y la estrella es una persona con dinero para realizar excesos y que hace ostentación de su condición. Ahí está, por ejemplo, el problema de la ACB. Los chavales del baloncesto leen más que los del futbol, y el estandar del chuloputas se da con nula frecuencia. En la NBA, es otra cosa, con los jugadores que viajan con joyas en los maletines para regalarlas a la concubina voluntaria de la noche. En el cine y en la música, evidentemente, hay más de lo mismo.

Y a Zafón le pasa como a las estrellas de la ACB. Está atrapado entre dos mundos, con dificil reconciliación. Por una parte, está el prestigio de escritor, y en las promociones responde con aplomo. Por otra, no niega nada, no afirma nada, no resuelve nada en sus declaraciones. Todo es constantemente neutro, igual que el modelo -dificilísimo modelo- de Britney Spears, que ha logrado -chapó por ella- que “la niña de doce la vea como héroe, el chico de veinte como estrella porno, y la novia del chico de veinte como un ejemplo de por qué las mujeres se odian”. Este equilibrio del vacío en el que todos obtienen lo que quieren, que se manifiesta en el gris de las respuestas de Zafón sobre su obra, se derrumba ante la firme decisión del escritor de no caer en el paripé. Zafón es una estrella en la que todo es una estrella menos la estrella.

No puedo evitar compararle con Michel Houellebecq, que, con lo que muchos dicen que es astucia, pero que -a la vista de lo expuesto- es ser puramente consecuente, es el escritor rock star francés. Con un consciente perfil de chuloputas, ajustado a la figura de la estrella.

Lamento no haber pasado de la página cien de La Sombra del Viento, que abandoné, porque debería consumirlo igual que los discos de pop y las comedias norteamericanas. Los de Houellebecq, casualmente, me los terminé todos.

Así es la estrella de rock española. Debe ser guay, pero se resiste a ser guay, porque moralmente, internamente, no puede ser demasiado guay. Y les remito a este ejemplo ya expuesto.

2) Liber Nui

En la gala de San Jorge emitida por la 2, salió al escenario Joaquin Reyes, pieza fundamental de Muchachada Nui/La Hora Chanante, haciendo en directo una entrega de Celebrities/Testimonios, caracterizado de Denzel Washington.

Según hacía su monólogo, repetía incesantemente su nombre -en la tradición de la sección que representaba- y miraba al público asumiendo la situación. Estaba siendo recibido en un absoluto silencio. O peor, como si fuera una actuación de bar de carretera, de teatro cantante desconchado.

En el día del libro, con señores vestidos de traje ostentando el sagrado nombre de la literatura como un fular de seda cara, se despreciaba sonoramente (con todo el ruido del silencio) la presencia de Reyes.

Era la misma tipología que, en otros tiempos, celebraba al humorista andaluz que se hacía pasar por hombre del campo o por homosexual encubierto. Igual no entendían por qué interpretaba a un actor, pero para imitar es necesario tener un arquetipo, así que sólo podría haber imitado a Houellebecq. Imitar a Antonio Gala lo habría hecho caer, simultáneamente, en los dos casos mencionados.

Pero creo que la base estaba en la dicción. En Reyes, todas las figuras hablan con acento de Albacete, tienen coletillas de abuelo, y miran el mundo del lujo con los dos pies en el suelo. Tiendo a pensar que lo imperdonable era el acento de Albacete. En cierta medida, Reyes es tan rock star como Zafón, y sufre de la misma reticencia a ejercer de estrella.

Más productos, y detalles del lugar de origen, en Weblocke.

De la wikipedia:

La música más tocada y oída en el mundo es la conocida como “Melodía Nokia” porque es el tono de llamada predeterminado de los teléfonos móviles de la marca Nokia pero está sacada de una pieza llamada Gran Vals (compases 14 al 16) del compositor e intérprete español Francisco Tárrega. Esta melodía se ha convertido en una de las más escuchadas en todo el mundo ya que más de 850 millones de teléfonos Nokia la reproducen a diario.

Suena antes de llegar al segundo veinte de la pieza. Véanlo.

La melodía más oida del mundo ha salido del maestro Tárrega. Olé.

Es extraordinario descubrirlo tan tarde. Supongo que abunda en “el proverbial sentido de inferioridad español”.

El argentino Dario Adanti (humorista y persona extraordinarias) ha clavado el sentido español de “ciudad cosmopolita”.

En principio es el opuesto al de “ciudad chunga”, pero están íntimamente relacionados. Atentos:

Se les llama cosmopolitas a aquellas urbes que tienen una alta población de inmigrantes de países situados al norte del ecuador.

Ahora bien, si la urbe tiene una alta población de inmigrantes, pero son todos de países que quedan al sur del ecuador, entonces ya no se le llama cosmopolita, sino ciudad chunga.

Caspa Radioactiva, El Jueves num. 1610

Ahi lo tienen. Es una cuestión de coordenadas. Del paralelo del país de origen de los emigrantes.

Ahora, busquen ecuatorianos en sus ejemplares de la revista Cosmopolitan.

El título parece chocante, pero está a la orden del día. Tienen uno idéntico ahora mismo en antena.

La tan traida serie de televisión “Sin tetas no hay paraiso” tiene en su título la misma filosofía de retrato del exceso, por las bravas.

Espero que se den cuenta de que, en el fondo, es el mismo encabezado. Pero el televisivo es sexista (mi pasaporte al lujo es la talla del sostén), y sobre todo, mucho más ñoño.

Portadones como este están saliendo en el sobresaliente Pulpnivoria
Absence les ha hecho una preselección aquí.

Según el vuelo se aproximaba al aeropuerto, todo se hacía más extraño. Primero, la torre de control no respondía a la radio. Pero luego, cuando las coordenadas decían que debían estar prácticamente encima, no se veía nada. Habían apagado las luces de la pista. De hecho, habían apagado todas las luces del aeropuerto. Era el negro total.

Media hora antes, el señor controlador, había visto, mirando su reloj, que ya era hora de volver a casa. Con parsimonia, apagó la pista, apagó la torre (me imagino dos botones enormes en la pared), cerró la puerta (lo suyo sería hacerlo con doble llave)… y se fue.

El avión tuvo que aterrizar en Zaragoza.

Esta imagen puramente celtibérica del operario que cierra y se va, no es culpa del operario, claro. Es culpa del empleador.

La linea aérea regular a Monflorite (Huesca) está teniendo serios problemas con la gestión laboral del aeropuerto. Sólo hay un turno. Es decir, cada vez que un vuelo se retrasa, el señor que trabaja allí, tiene que quedarse trabajando gratis todo el tiempo que se retrasa el avion (que, si han volado últimamente, saben que no es moco depavo).

La situación laboral no se arregla, y uno se cansa de estar ahí sumando horas, porque no quieren tener a nadie más. Apaga y vámonos.

Esta celtiberia empresarial lleva a estas situaciones, que me río yo de aterriza como puedas. Eso de echar la llave y apagar las luces los Zucker no lo incluyen en la peli ni en sueños…

Aaay… La celtiberia aerotrastornada…

La historia original está aquí.
La sopló Arquitectura Nómada.

El proverbial sentimiento de inferioridad de los españoles, condensado en un sólo minuto, y en una sola señora.

El momento empieza en el 2:35.

“La mayoría de mis familiares son españoles”, dice. Qué campeón.