No busquen lejos, no traten de recordar sabidurías aprendidas. Las verdades fundamentales tienen que estar siempre a la mano, porque sólo así son fundamentales.

Las que es preciso ir a buscar, es que están sólo en un sitio; que son verdades particulares, localizadas, provinciales, de rincón, no básicas.

José Ortega y Gasset,
Qué es filosofía, pag. 183

Es una nota extra sobre esta entrada anterior.

De cuando sólo le dolía la cabeza a los intelectuales, y el «llegar y triunfar» no se limitaba a los encuentros íntimos.

Del diario ABC, en 1921

Sergio [Algora] andaba por la calle con un saco de dormir al hombro. Su novia le había echado de casa y quitado la tarjeta de crédito (era la tarjeta del bar, común a los dos). Habían discutido y Sergio le contó que estaba enamorado de una chica que vivía en una ciudad de la costa.

Tras un rato de deambular, se fue al bar de El Francés, donde solía tomarse los últimos gin-tonics después de cerrar, un bar estilo lounge que siempre era de los últimos en echar la persiana. Cuando El Francés vio entrar a Sergio, le preguntó dónde iba con el saco de dormir y ese aspecto de perro apaleado. Sergio le puso en antecedentes.

El Francés entró en la trastienda y salió de allí con una cesta de mimbre que contenía una camiseta de Gautier de manga larga (con llamas estampadas en las mangas) y unos calzoncillos, y se la entregó a Sergio junto a unos billetes. No recuerdo la cantidad.

Resulta que el dueño del bar era un aristócrata, miembro de la orden de Los Mosqueteros. Un mosquetero de verdad, vaya.

Sergio me contó que llegó a enseñarle una especie de placa identificativa, y todo. Y como «nobleza obliga», se encargó de facilitarle a Sergio los medios para reunirse con su amiga. Uno para todos, etc.

Lo cuenta Fran Nixon en su glosa del añorado Sergio Algora. Leanla completa aquí.

Publicado en la revista Eñe,
parcialmente en PDF aquí.

Bola extra: hay un extracto recitado.

En mi pueblo yo era un chaval de «una familia de tenderos». Entonces comencé a publicar aquí y allá y, de pronto, empecé a pertenecer a «una conocida familia de empresarios».

Mauro Entrialgo, aquí

Noten que el ascenso de valoración no ha sido causado por  el volumen de negocio, sino por contigüidad.

También los locos son llamados excéntricos cuando tienen dinero, y durante una buena época de transición se decía aquello de «tú no tienes cuartos para ser gay; tú eres maricón».

Parafraseando, quien a buena descripción se arrima, buen sinónimo le cobija.

La imagen está tomada de aquí,
donde se explican los problemas para trasladar el fenómeno.

Actualización: el propio Mauro, en los comentarios, añade un matiz muy importante (la cursiva es mía):

En los dos casos el vulgo de la clase media acomplejada en su mediocridad pretende desterrarte de su grupo.

En el primer momento te incluyen en una clase inferior para situarse ellos por encima de ti.

En el segundo te incluyen en una clase superior distinta a la suya para dejar claro de que no has jugado en la mismas condiciones para destacar: que lo has tenido mucho más fácil.

Francisco Nixon, excelente músico, letrista, conversador y persona, toca hoy viernes en L’Auditori de Barcelona.

Noten que la descripción está puesta en orden de importancia desde el punto de vista del espectáculo, pero noten también la cuádruple excelencia.

Completa el cartel el grupo The New Raemon. Todos los datos, aquí.

Bola extra: Si repasan los créditos de los posts de esta semana, aparecen Fran y Richie Nixon. Me llena de orgullo.

Estaba mi hermano en la puerta del negocio familiar que teníamos en Eibar -aunque somos originarios de Azcoitia-, un pueblo de Guipúzcoa de tamaño mediano en el que Ramón estaba destinado. De pronto se dio cuenta de que venía una señora con un niño agarrado de la mano y otro en los brazos. El primero llevaba una pelota que se le escapó y fue a por ella en el momento terrible en que venía un camión.

La madre, instintivamente, saltó a protegerlo y a mi hermano sólo le dio tiempo a arrebatarle el niño que llevaba en los brazos y contemplar con horror cómo se morían la madre y su otro hijo.

Lo patético y trágico de esta historia
es que el niño que aquel día
quedó en brazos de mi hermano
fue precisamente
el autor de su muerte,
la persona que lo mató.

Lo hizo dieciocho años después, de dos tiros en la nuca. El 12 de mayo de 1980. La víctima se llamaba Ramón. El ejecutor se llama Kándido.

Conocía la historia posterior, pero no la de arriba. Tiene una concreción que sólo se ve en las obras de ficción. Ese cierre que es un espejo del principio.

El texto citado, de Pedro Bagglietto, está sacado de aquí.
Lo relató en Olvidados (Iñalki Arteta, 2008)

Hay toda una galería.

 Fran lo vio en el facebook de Manolo Astrud

Por ejemplo, el que aparece en esta noticia del diario La Verdad de Murcia:

visto en el twitter de Tyrexito

Aquí tienen un celtiberísimo rótulo encontrado en el exterior de una papelería en la zaragozana calle de San Juan de la Cruz:

El maestro Don Luis lo habría incluido sin duda en el Celtiberia Show original. El de hace casi cuarenta años.

Antes, para ser uno de los que lucían «el sobaco ilustrado»
(consistente en pasear publicaciones que no leías)
necesitabas revistas sesudas.

Ahora, y aquí está el quid de la cuestión, ya vale cualquier periódico.

Gracias, latro

Richi Nixon recuerda una preciosa historia de cabezudos, heroína, magdalenas de proust que son detergente, y el final de la infancia al descubrir lo que está tras la máscara. Léanla aquí.