La imagen de arriba pertenece al número 152 de la revista Ondas, con fecha de portada 13 de mayo de 1928. Es un artículo de Ramon Gómez de la Serna, donde el autor español predice las propiedades de las ediciones digitales de los diarios. Y lo hace verdaderamente hasta el detalle. Al final pondremos el texto completo, pero destaquemos antes unos cuántos párrafos para el hombre con prisa:
Habrá varias ediciones al día, y aunque todas repetirán algunas noticias, tendrán novedades y últimas horas importantísimas.
El cronista de ese nuevo gran rotativo con onda continua estará de servicio permanente desde la mañana a la noche, dispuesto a pergeñar su crónica urgente en cuanto el teléfono de de la noticia temática.
Los telegramas llegarán al periódico radiado por el Morse, e inmediatamente, aún palpitante el titiriteo del Morse, serán traducidos y lanzados. Las noticias serán de lo más frescas que se han podido alcanzar nunca, y aún se sentirá el ruido del explosión en el mundo cuando se noticie la catástrofe explosiva.
La predicción nos trae a la cabeza de inmediato las portadas de diario con la torre gemela en pleno derrumbe, y con olas de maremoto. Incluso las fotos de partido de fútbol que se publican cuando el encuentro todavía está disputándose. Las ediciones web de los diarios, como predice Gómez de la Serna, se actualizan aunque no haya noticias tan importantes como para ocupar la portada. Tal y como señalaba, la actualidad traduce y lanza las novedades de inmediato.
Su predicción también incluye las retransmisiones vía Twitter, tan traídas en estas fechas en los diarios:
El crítico de teatros del gran rotativo ondífero estará en un palco durante la representación e irá dictando su juicio mientras sucede la obra. ¡Nada de ponerse de acuerdo en los pasillo, ni de dulcificar o agriar el juicio espontáneo!
También Ramón predice la colaboración via email, con una conexión remota que enviaría directamente a la redacción sus textos cuartilla por cuartilla:
Yo espero ser un repentista de ese periódico ondulado y por eso no me mudo de mi torreón, pues me será fácil que instalar un embudo directo con la redacción del futuro diario radiado para que por él vayan mis cuartillas una a una.
Y finalmente, adivina las hemerotecas y los buscadores, a los que retrata como bilbiotecarios que nos entregan ediciones “etereas” del pasado:
Ese obstáculo que pone el diario ondífero, la pereza y el deseo de crear dificultades, diciendo que si no se puede leer el periódico cuando sea radiado se quedarán sin su lectura millares de personas, desaparece diciendo que se repetirá el mismo periódico en dos o tres ediciones iguales a distinta hora, además de los suplementos de última hora (…) Existirá entonces una gran biblioteca, que se llamará “ondateca” y en ella estarán depositados los discos que serán de la última y definitiva emisión del número de cada día, pues eso no será costoso para una Empresa unificada y con tantísimos lectores
Como ven, el autor predijo ¡nada menos que en 1928! las propiedades que hoy las ediciones de Internet de los diarios muestran como absoluta novedad, desde las retransmisiones de las conferencias de Apple hasta las últimas horas de los conflictos remotos, pasando por el columnismo de opinión enviado desde la distancia.
Incluso con esa firme defensa, la visión de Gómez de la Serna y su precisión al prever las ediciones digitales de los diarios merecen su inclusión completa en este humilde rincón. Ahí les dejo el texto completo.
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EL NUEVO ROTATIVO
Con gesto de quien lee un periódico, se abrirá en el porvenir el gran rotativo de más de sesenta y cuatro páginas de ondas
La atención del que repasa el nuevo periódico se parecerá a la que se invierte en repasar los antiguos periódicos de papel y tinta; sino que las hojas de éste se transparentarán sobre el que lee como si estuviese escrito en caligrafía es del aire, en pendolismos de la ráfaga.
Esa entrada por debajo de la puerta, con ruido de cola de papel que se desliza por la breve rendija, ya no tendrá ese frufruteo de papel sino que será silencio e invisible colarse por entre burletes y hermetismos.
El roce del buzón y la gran carta del periódico ya no serán sino inmaterial anunciación que atravesará los cristales sin romperlos ni mancharlos.
Habrá varias ediciones al día, y aunque todas repetirán algunas noticias, tendrán novedades y últimas horas importantísimas.
El cronista de ese nuevo gran rotativo con onda continua estará de servicio permanente desde la mañana a la noche, dispuesto a pergeñar su crónica urgente en cuanto el teléfono de de la noticia temática.
Los telegramas llegarán al periódico radiado por el Morse, e inmediatamente, aún palpitante el titiriteo del Morse, serán traducidos y lanzados. Las noticias serán de lo más frescas que se han podido alcanzar nunca, y aún se sentirá el ruido del explosión en el mundo cuando se noticie la catástrofe explosiva.
El crítico de teatros del gran rotativo ondífero estará en un palco durante la representación e irá dictando su juicio mientras sucede la obra. ¡Nada de ponerse de acuerdo en los pasillo, ni de dulcificar o agriar el juicio espontáneo!
Hasta las esquelas de defunción llegarán inmediatas y tendrán como orla un asordado redoble de tambores lo bastante luctuoso para señalar que son noticias tristes.
Yo espero ser un repentista de ese periódico ondulado y por eso no me mudo de mi torreón, pues me será fácil que instalar un embudo directo con la redacción del futuro diario radiado para que por él vayan mis cuartillas una a una.
Ese obstáculo que pone el diario ondífero, la pereza y el deseo de crear dificultades, diciendo que si no se puede leer el periódico cuando sea radiado se quedarán sin su lectura millares de personas, desaparece diciendo que se repetirá el mismo periódico en dos o tres ediciones iguales a distinta hora, además de los suplementos de última hora.
- Pero, ¿y el que quiera volver sobre lo dicho en el número anterior el día siguiente, o quizás muchos días después?- pregunta aún el dificultoso.
Existirá entonces una gran biblioteca, que se llamará “ondateca” y en ella estarán depositados los discos que serán de la última y definitiva emisión del número de cada día, pues eso no será costoso para una Empresa unificada y con tantísimos lectores, y el bibliotecario pondrá en la cabina de repetición el disco atrasado y dará unos auriculares al “ondo-lector”
Ramón Gómez de la Serna
Revista Ondas, num. 152
13 de mayo de 1928.
Bola extra: pulsando la imagen del artículo, se amplía.
El pasado 15 de julio impartí en el Centro de Cultura Contemporánea de Barcelona esta conferencia sobre los Lemas y Consignas del movimiento 15M que pueden ver en el vídeo:
Como previo a la conferencia se publicó esta entrevista, donde hablo del lenguaje en el 15M:
El CCCB ha publicado los videos de toda la jornada Urgent #2 en este rincón. Notarán que yo he editado el vídeo de mi charla, eliminando problemas informáticos y asegurándome de que todas las pantallas que se proyectaron aparecen en el vídeo.
El curso pasado hice un par de bolos por facus [...] El centro de interés de los futuros periodistas era el límite de lo posible en la prensa escrita. Vamos, de la censura. Desde 1973 los estudiantes planetarios son un colectivo aterrado por su futuro. El hecho de que para ellos la formulación del terror fuera la censura, y no el paro, puede iluminar la sospecha inteligente de que la censura moderna igual sea, glups, el paro.
“Un oficio del siglo XIX”, Grandes Hits (Mondadori, 2009), pag 82.
[Lo que denomino CT] es la cultura española actual, que no debe nada a la Guerra Civil y que lo debe todo a la Transición. Básicamente, y explicada en un plis-plas, consiste en una cultura vertical, en la que el Estado -y en ocasiones la empresa, que por lo que sea se identifica con el proyecto o los negocios del Estado- gestiona la agenda de accesos a la realidad. Marca lo que debe de aparecer en un artículo, un libro, una peli, para ser reconocidos como objetos culturales y no como la obra de un colgado.
La vida, tal como la experimentamos, es demasiado dura para nosotros; acarrea demasiados dolores, demasiadas decepciones y demasiadas tareas imposibles. Debemos contar con algún paliativo… No podemos prescindir de construcciones auxiliares, como dijo Theodor Fontane. Estas serían tres: una desviación significativa del interés, que nos despreocupa de nuestra miseria; gratificaciones sustitutorias que la aminoran, y sustancias intoxicantes, que nos vuelven insensibles a ella. Es indispensable contar con algo de este tipo.
Sigmund Freud, en El malestar de la cultura
Noten cómo encajan las prohibiciones de nuestra época con estas directrices, desde la medicina sin receta hasta la licencia para canales de tv.
Lo que hace el Doctor Repronto no es otra cosa que explicar las cosas. Es decir, se nos coloca ante una parcela de lo dado que nos produce o nos debería producir perplejidad, por cuanto o es absurda o debería antojársenos absurda. Luego lo que hace es, en efecto, explicarla. Pero, ¿qué es explicar algo? Explicar una cosa no consiste sino en poner de manifiesto que esa cosa tiene que ver con otra cosa, conformando algo así como un orden de relaciones en las que es posible reconocer un cierto orden todo él hecho de conexiones.
Pero, atención, no se trata de ver con claridad que un determinado elemento de la realidad sólo es comprensible en relación con otro elemento, sino como la relación con ese otro elemento. Dicho de otro modo, lo que Raúl nos desvela no es que una cosa esté en relación con otra cosa, sino que es esa relación. Lo que resulta: un mapa, una cartografía, un orden de diagramas relacionales entre cosas absurdas, de las que el precipitado final presenta un cierto orden; es más: es un orden, una estructura lógica, un cosmos organizado…, absurdo, por supuesto.
La moraleja a la que nos conduce: descubrir los hilos que unen en secreto las cosas dispersas para confeccionar con ellas todo lo que damos por supuesto, sin preguntarnos nunca por qué ni de qué. Es así que caemos en la cuenta de los materiales extraños y monstruosos de que está hecho el mundo que tomamos por evidente, esa sustancia alucinada en la que, como en un líquido amniótico, nos sumergimos al despertar. Creemos en realidades cuya virtud reside no en su verdad, sino en su lógica, una lógica que Raúl Minchinela no desvela, ahora, de sopetón, como delirante, como una estructura perfecta pero desquiciada. Ese sistema de representación en que habitamos y al que concedemos el título de “lo real”, reconocido ahora como una contorsión, un espasmo, una mueca.
Las Cruzadas no se han contado aún bien. Son una de las cosas más extravagantes que se han hecho en el planeta. Fueron un fracaso para los hombres y los pueblos que las emprendieron, pero, sin presumirlo, produjeron resultados magníficos para los hombres del futuro. El europeo tomó en ellas pleno contacto con la civilización árabe, que entonces llevaba dentro de sí la griega. Cuando los cruzados en resaca se retrajeron a sus glebas occidentales, arrastraron a ellas el légamo de la ciencia arábigo-helénica. Un torrente de nuevo saber penetra en Europa, en la Europa cristiana, mística, casi puramente religiosa y bélica, apenas intelectual, por lo menos, muy poco científica. Es la fecha en que rebrota dentro de la vida medieval el hontanar inquietante de Aristóteles -que es la ciencia como tal, la razón pura ya secas, lo otro que la fe religiosa. El cristianismo se encuentra entonces con este dilema: o dar la batalla a la ciencia con el intelecto religioso o integrar la fe con la ciencia aristotélica, o aniquilar al enemigo o tragárselo. Lo primero era imposible: el intelecto cristiano no había podido hacerse por sí mismo lo bastante vigoroso para poder luchar con la maravilla de la mejor inteligencia de Grecia. Sólo cabía la segunda solución: Alberto Magno y Santo Tomás adaptaron el cristianismo a la ideología griega; es la segunda helenización del espíritu cristiano. La otra, si se cuenta hasta San Agustín, tuvo lugar en su misma cuna; nace en medio de la cultura grecorromana y no tiene más remedio que filtrar hasta su médula elementos extraños. No es fácil imaginar dos inspiraciones más antagónicas que la cristiana y la griega. Sin embargo, aquélla no tiene más remedio que adaptarse a ésta, adaptarse desde su raíz misma. El cristianismo ha tenido en este orden un destino trágico. No ha podido hablar nunca su idioma: en su teo-logía -su hablar de Dios- el theos es cristiano y el logospredominantemente de Grecia. Y mirando las cosas con un poco de rigor se advierte que el lógos griego traiciona constantemente e inevitablemente la intuición cristiana. Para no citar sino lo más reciente, vea quien se interese en el tema el libro que hace unas semanas ha publicado lean Guitton con el título El tiempo y la eternidad en Plotino y San Agustín. El griego es ciego para el trasmundo, para lo sobrenatural: el cristiano, por su parte, es ciego para el intramundo, para la naturaleza. Y el cristiano tiene que hacerse explicar lo que él ve pero no puede decir, por el griego, que está ciego para lo que ve el cristiano. Casi, casi es el famoso diálogo en que el ciego pregunta al tullido: «¿Cómo anda usted, buen hombre?» y el tullido responde: «¡Como usted ve, amigo!»
Los ‘Billetes’ eran pequeñas notas escritas a mano, dentro de la misma ciudad, que alguien dejaba personalmente en el buzón de otra persona para una cita. Podían ser citas de amor, o simplemente citas de amigos para ir al cine… Lo que hoy sería un mensaje de móvil.
El presente caso es particularmente instructivo. (…) Por medio de hábiles estratagemas, [el valor de los títulos] ascendió a fantásticas cumbres: todos los poseedores se volvieron inversosímilmente millonarios. Siguieron comprando más títulos en la ingenua creencia de que esos trocitos de papel de colores seguirían representando un fabuloso numerario. De repente, no sé por qué, el papelito perdió todo valor. Todo el mundo se arruinó, incluso los que no tenían nada. Así fue.(…)
Uno se vuelve loco cuando pretende imaginarse cómo una empresa desconocida, que pide dinero al público para inconfesadas especulaciones disimuladas tras un honrado pretexto (…), cómo puede, tras una locura de los agiotistas [=especuladores], alcanzar tasas fabulosas.
Las operaciones son ficticias, los beneficios son ficticios, el valor es ficticio. Se trata de una simple convención.(…)
Sin embargo, el desastre de estos últimos tiempos estaba previsto, anunciado hacía meses. Se veía, se sentía venir, era inevitable como el invierno tras el verano. Lo que no impidió que atrapara a todo el mundo. (…)
Lo que en absoluto comprendo es, por ejemplo, el resultado de ese desastre para la prosperidad general, como se ha dicho con altisonancia. Miles de millones perdidos. O bien están en otros bolsillos -¿qué nos importa?- o eran ficticios Es ese caso, ¿a qué viene todo este griterío?
¿Qué decir de esa invocación al Gobierno al que los especuladores de Lyon llaman “papá” mientras se sientan sobre sus rodillas?
-Papá, paga mis deudas. No lo volveré a hacer, te lo prometo, te lo juro, paga mis deudas, me portaré bien.
¿Qué tiene que ver el gobierno con la locura de esa gente? Están arruinados, ¡peor para ellos! Ya vendrán otros a reemplazarles.
Pues no, no vinieron otros. Y se repitió, y se repitió; la última vez, antesdeayer.
Todo la cita está extraida de un único artículo de prensa, firmado por Guy de Maupassant, publicado -pásmense- en enero de 1882.
Redondeando, uno ve con nuevos ojos el célebre eslogan navideño: “1880, el turrón más caro del mundo”. Uno que hemos vuelto a pagar, y que seguiremos pagando en el futuro, hasta que nos pongamos firmes y dejemos de hacerlo.
Todas las negritas de la cita son mías.
El artículo, titulado “¿De quién es la culpa?”
aparece incluido en el libro “Sobre el derecho del escritor
a canibalizar la vida de los demás”
(Ed. El Olivo Azul, 2010),
que me regaló Fran Nixon.
Gómez de la Serna predijo en 1928 las propiedades de los diarios digitales
