El dibujo de arriba -redundo con la firma- es de David Rubín, historietista de primera línea y candidato al Goya por su largo El Espíritu del Bosque. Conozco su obra porque el Señor Ausente me dirigió con gran énfasis a la lectura de La tetería del Oso Malayo, meses antes de que su hijo Absencito convirtiera Cuaderno de Tormentas, también de Rubín, en su libro favorito.

Quiso la casualidad que el Trash entre Amigos edición Coruña coincidiera en el mismo fin de semana en el que Rubín presentaba su recientísimo Solomon Kane, donde ilustra la celebre obra del autor de Conan. Allí nos plantamos en bloque, y allí nos hizo la dedicatoria que aparece arriba, que hace alusión a un cántico que repitió a lo largo de la proyección del Trash, que se cantaba como un mantratrash, rodeado de alusiones a solapas grandes, tapetes de estampación dudosa y partes del cuerpo de Kevin Bacon. En la presentación, tanto Rubín como su chica nos recordaron cómo se habían reído durante la sesión, así que nos prometimos vernos por la noche.

Así que Rubín, ya entrada la madrugada, se convirtió en el anfitrión que desea todo visitante. Siempre sabía dónde ir, qué hacer, cómo aglutinar, cómo convertir cada momento en fetén. Fuimos cerrando bares, uno tras otro, en una secuencia que habría atemorizado al fiestero más curtido. Y terminamos con un último licor a la luz del sol de la mañana, que nos lleva a la última imagen.

En un momento confuso de la mañana, la situación llevó a dedicar un ejemplar de La Tetería del Oso Malayo para la chica que nos hizo acogió en su terraza, y Rubén Lardín propuso que no fuera David, sino yo, quien se la dedicase. «Una pieza única!» decía Rubén, animado. Así que pergeñamos lo siguiente: yo comenzaría el dibujo (la cabeza del personaje) y Rubín lo terminaría.

(A todo esto, el calor de la noche subrayaba lo difícil que es no confundir en los nombres a Rubén Lardín y David Rubín. A Rubín le llamaba Rubén, a Lardín le llamaba Rubín, y por momentos vivía encerrado en un palíndromo humano. No era fácil).

De modo que ahí abajo se lo dejo: un momento único que produce cierto orgullo. La dedicatoria en la que dibujé un personaje de David Rubín, que terminó Davíd Rubín, y que se conserva en la estantería de una amiga de David Rubín, y también nuestra, porque la generosidad y la amistad van de la mano. El remate extraño de una noche en la que cada momento era tan bueno como el anterior. Mi cruce con Davíd Rubín. Y que me quiten lo bailao.

Es una portada de tebeo.

Me quedé con el nombre de Joan Cornellá cuando vi en El Jueves sus caricaturas ampolladas y varicosas. Están derivadas, inspiradas, impulsadas, por las que realiza Drew Friedman;  yo lo celebro, porque hay que minar donde el metal es valioso, y porque requiere talento hacerlo y hacerlo bien.

Joan me regaló su Abulio, porque por esas casualidades había visto alguna entrega de Repronto, y he disfrutado tanto de su lectura que debía dirigirles desde aquí. Extraño y cercano, con un mundo deformado que vertebra un apocalipsis patético, geriátrico y humano. Muchos de mis fantasmas, que intuyo nuestros, de usted y yo, están ahí, repasados obscenamente con incansables regueros de tinta.

Dice la bio del autor que Joan Cornellá es descendiente consanguíneo de Manuel Vazquez, así que más tarde o más temprano le dirán que de casta le viene al galgo. Yo al leerlo entreveo, tras el abismo gráfico, la obra de Paco Alcázar (quizá influido por Absence, que lo sacó a colación la noche en que lo recibí). Friedman, Vazquez, Alcázar. Cuando hablo de Abulio, como ven, me pongo a decir nombres a ver si echando manos a todas partes encuentro un norte fiable para orientarles, pero fallo. Tendrán que asomarse al tebeo, leerlo sujetándose el estómago. No saldrán indemnes.

Javier Fesser reconstruye 13 Rue del Percebe para una campaña publicitaria de La Casera. Atentos al plano general (0:22), con esa grúa que se lleva un coche, que es puro Ibáñez.

La señora señal ha estado haciendo magia para el anuncio, así que yo ya he visto algún previo de la versión larga. Y es muy, muy vistosa. De momento, aquí está el aperitivo:

Lo que tienen arriba es una captura, ligeramente modificada, de la portada de hoy de la edición digital de El País. Les he hecho dos marcas en amarillo. La de arriba refiere a la portada de Chris Ware, autor de Acme Novelty Library, que la revista Fortune ha decidido no publicar. La de abajo es un guiño de la serie Los Simpson a la serie South Park. [La portada íntegra incluye también una foto del volcán islandés de pronunciación compleja, y una imagen de batalla campal con tirón de pelo entre diputados en Ucrania. La noticia de Los Simpson está ligeramente más abajo]

La sensación que me ha dado al ver la portada de arriba es parecida a la que tengo cuando camino por la sección de libros ilustrados de la Fnac. El sello Taschen ha convertido en estándar un tipo de libro que antes sólo encontraba en las tiendas de tebeos. Aquellos tomos que recopilaban carteles raros de las películas de James Bond, que compilaban juicios sobre programas de televisión del pasado, que hacían repaso de fotos eróticas publicadas en lugares insondables. Aquellos tomos de Midons, aquellos libros del sello Dr. Vértigo, una década después ya eran el perfil normalizado del ecosistema gráfico de las librerías. Pasaba a mayoritario, mainstream. Saber, interés, consumo, pieza, no corriente, sino común.

Me produce asombro encontrar a Ware allí arriba, bien a la vista. No por el falso romanticismo de lo-que solo-han-de-conocer-los-selectos, ni por la pasión de que los detalles habituales en el fanzinismo sean destacados en la prensa principal. Sino porque son variaciones de lo mismo: Chris Ware encabeza El País más por Fortune que por Acme;  el guiño entre series se airea más por la amenaza religiosa que por el detalle interficciones. Es lo que los parametriza aún por debajo de los Taschen, que han ejecutado la normalización hasta sus últimas consecuencias. Chris Ware encabeza El País, sí, pero dudo que conduzca nuevos lectores a consumir Chris Ware.  Son conquistas del mainstream donde el mainstream no se conquista. Es un engañoso juego de ilusiones, donde la presencia habla de la no presencia.

En el cartel de arriba (se amplía pulsando), junto a la vistosa ilustración de Mark Buckingham (al que sigo desde su etapa en Miracleman, donde hizo historietas tan memorables como la prisión de los múltiples Warhols), pueden ver que cierro la alineación de invitados de las Jornadas de Cómic de Castellón.

El 27 de marzo estaré dando una charla sobre El Cómic y los mapas de la ficción. Si pueden acercarse, no lo duden. Sométanme a un interrogatorio sin piedad.

Tienen el programa completo de las jornadas aquí. Y aquí, el blog oficial. Ahí nos vemos.

1) Me he reído una barbaridad con esta remezcla de los Cuatro Fantasticos en la que Pepo Pérez los reubica ante la crisis, el beneficio empresarial, la televisión y las protestas.

Extraído de El Estafador num 26. Léanla completa pulsando en la imagen:

2) El reciente blog Acohólicos Atónitos ha publicado, entre otras rarezas, un set de cadáveres exquisitos en las que pueden encontrar, por ejemplo, a Albert Monteys. De nuevo, pulsen en la imagen:

En esta página de versiones de portadas de tebeos, hay joyas, hay autores de renombre, y hay cortocircuitos como el de arriba.

La portada original es de Jack Kirby y Sol Brodsky.
La versión es de Anthony Vukojevich.

 Visto en Entrecomics.

El ascenso de Sargento Kirk…

… a Capitán Kirk…

pasa por algo que conjugue el espacio exterior y Argentina, que conjugue el tebeo y el audiovisual (a ser posible, con relación con Oesterheld), y que conjugue la ficción existente (publicada) y la ficción ficticia (obras no existentes).

Este es un buen candidato:

 El cartel es obra de Scuzzo.
Tienen una galería de su obra aquí.

Leo en el Tumblr de Bartual que el libro de viaje de Mauro Entrialgo El cementerio de la Familia Pis está online,

así que aprovecho la ocasión para invitarles a que lean la introducción que escribí para el volumen.

Lo pueden leer aquí.