11 de octubre, zona del Tubo de Zaragoza, en plenas Fiestas del Pilar. Terraza Papamar.

Hay muchas formas de beber en fiestas. Puedes llevar la botella en la mano y beber siguiendo a una charanga. Puedes acudir a un bar de litros y consumir en bar, al por mayor, compartiendo morro o pajita. Puedes tomar tus combinados en un bar musical, en el que estás hombro con hombro con la concurrencia, de manera que tu espacio privado coincide exactamente con el contorno de tu cuerpo. O puedes ir a un lugar más caro, espacioso y con asientos, sólo frecuentado por personas ya de cierta edad, que se alejan del consumir en la acera, compartiendo o apretados.

La hostelería sabe de estas diferencias. En todos los ámbitos. Ya saben que hay restaurantes que, para marcarlas del todo, en lugar de decir «Alcachofas con queso», ponen en su menú cosas como «Corazón de alcachofas de Tudela rellenas de escalibada de queso Idiazábal con galleta crujiente de Jabugo sobre nido de fettuccini a la crema».

Esto llevó, en la fecha y el lugar detallados arriba, a un extraordinario momento celtibérico.

Estábamos enfilando la noche de fiestas -del 11 al 12- practicando el noble arte del vermú torero, que es salir de fiesta como si fuera una carrera de fondo. Estábamos en la parte de la primera copa, y en nuestra mesa -seríamos unos quince- la cosa se repartía entre los partidarios del gintonic y los partidarios del vodka. Entre nuestro grupo teníamos un par de encantadoras chicas vascas que, en lugar de entrar con los combinados, optó por bebidas de mantenimiento. Una pidió una cerveza. La otra, un calimocho. Alguno se giró con cara rara, porque el calimocho es una receta para beber de calle, que no encajaba en ese ambiente -terraza no barata de asientos y clientes con nómina-. Pero cada uno se pide lo que quiere, que para eso es cliente, maldita sea.

Cuando el camarero, tiempo después, llegó con las consumiciones, se aplicó a servirlas como mandan los cánones. Con el licor vertido en un vaso con hielo, y la botella de refresco, recien abierta, al lado y sin servir. Según colocaba cada vaso con botellín vecino, iba cantando: Bombay con Tónica, Absolut con Limón.

Y cuando le entregó la bebida a nuestra amiga bilbaína, dejó un vaso con tinto, y un botellín de cocacola light. Y dignificando el calimocho, en esa terraza que debe desmarcarse del consumo callejero, aportando un toque de distinción (ejem) con aroma reciamente celtibérico, dijo según servía la bebida:

«Rioja con Light.»

Ahora que ha terminado la Expo de Zaragoza, se pueden decir un par de verdades íntimas que no he visto impresas en tinta.

Leanlas aquí

Un crossover accidental
entre este blog y El Blog Ausente.

Bola extra: Ha muerto David Foster Wallace.  Relean en su honor la monumental «Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer».  Se lo ruego.

Bola extra 2: Lector constante le recuerda aquí.

1) Alejense del TDT. No, en serio. Cuatro segundos son un mundo en las retransmisiones en directo. Un mundo. Las personas que veían los partidos a través de TDT oían por la ventana a los vecinos gritar gol cuando el lateral aún estaba preparando el pase. El directo y el descodificador no se mezclan bien. Tanto vender las bondades del digital y encontrarte con esto. Para hacérselo tragar a los impulsores. Aparato por aparato.

2) Qué alegría da ver cómo celebran las cosas en Cáceres. Los cacereños de fiesta son unos colosos. Las celebraciones deportivas en Madrid o Barcelona o Valencia son habituales. Pero Cáceres… ¿qué celebra Cáceres? Sin equipo de éxito… Y sin embargo, en el telediario eran la escala patrón de la diversión, así, con apenas cuatro segundos en antena. ¿Cómo podemos permitir que los grandes de la celebración no celebren? Hay que repetirlo como sea. O plantar un equipo campeón allí. Tenemos que aprender a celebrar. Que tenemos prestigio fuera como señores de la fiesta (la prensa internacional ha cubierto el tema con admiración), pero hay diferencias. Denle cancha a los buenos. Cáceres son los líderes del celebrar en la calle. No podemos dejar ese activo de brazos cruzados.

3) La autoorganización por sms está sobrevalorada. La gente en Barcelona tomó las calles con las banderas al aire ocupando todas las avenidas, sorteando las furgonetas de policía que cortaban el camino hacia el aparcamiento en los lugares céntricos. No había un lugar de reunión prefijado, así que los que iban en coche se fueron a Plaza de España, mientras los peatones y los motociclistas se apiñaban en las Ramblas. En la reunión céntrica, la de la fuente de Canaletas, mientras los turistas sacaban fotos, comprobaba con asombro que se puede ligar repetidamente con una bandera atada al cuello. Al menos, uno de los asistentes lo hacía con una facilidad pasmosa.

(Nota al margen sobre la celebración barcelonesa: el lunes siguiente, la televisión autonómica catalana dedicaba toda una sección del programa de sobremesa «el club» a dilucidar si celebrar los éxitos de la selección nacional entraba o no en el canon de catalanidad, sea lo que eso significa. No se sorprendan; su voluntad de establecer el canon les ha llevado en el pasado a hacer cosas tan asombrosas como machacar por antena que los ciudadanos llaman a la basura de una forma inapropiada. Porque las formas de hablar, para algunas mentes privilegiadas, no son cosa de la gente. El rebaño está para ser guiado.)

Las caras de la gente eran muy extrañas, porque los que estuvieron en Plaza de España quisieron estar en Canaletas y viceversa. El poder de los sms entra en conflicto con la imposibilidad de aparcar. Hace falta organización.

4) Es asombroso lo comedido que ha estado el personal, teniendo un finalista que se llamaba Mertesacker, a un palmo del metesaca. También es admirable que el portero Alemán se llamara Lehman, invitándonos a tener un portero apellidado «Pañol». En otro orden de cosas, el chaval que se puso a cantar «yo soy español» al ritmo del kalinka en homenaje a la semifinal con Rusia, ha metido un gol de campeonato. A los españoles nos gusta meter siempre un guiño extranjero al hablar de lo nuestro, por los conflictos autonómicos. Al fin y al cabo, el propio himno de España es importado. Aunque para corear siempre ha sido mejor el Que Viva España de Manolo Escobar, que, lo crean o no, lo conocen en todo el mundo. Pero todo. Música y letra. Hagan la prueba.

5) Por encima de todo lo anterior: qué grande el ejemplo del entrenador Luis Aragonés. Un hombre al que han intentado hundir mediante el acoso y derribo por tinta y ondas. Un hombre al que le sometieron a un interrogatorio de una hora en televisión en directo para plantearle una única pregunta: cómo tiene usted la desvergüenza de no llevar a la selección al delantero estrella del equipo de la capital. Curiosamente, el programa se llamaba «tengo una pregunta para usted», y efectivamente, sólo hubo una, reformulada cien veces.

Aragonés es un símbolo accidental de la rebeldía, pero símbolo al fin y al cabo. Ahí sus narices. Tuvo a todos contra él. O mejor dicho, tuvo a todos los que se consideran que representan a todos, contra él. Y ganó. Ganó como lo quieren las películas de Hollywood y las biopics de lujo. Llenando un plano final, echándose las manos a los bolsillos y dirigiéndose al vestuario, dejando en el campo a los chavales abrazándose. La victoria patria y el orgullo nacional y el triunfo de un tipo de futbol que retoma las ganas de verlo -porque yo lo abandoné en la era del cerocerismo, que sigue con una salud envidiable-, me son menos interesantes que ese señor canoso de gafas, al que llaman zapatones, que abandona la selección porque a sus enemigos no se les puede ganar todo el tiempo. Ya saben que la diferencia entre los finales felices y los finales tristes es sólo una cuestión del momento en el que paras la cinta. Esta película temina cuando Aragonés marcha al vestuario. Es un final colosal, de gran pantalla, de tozudez contestataria que lleva a la leyenda. Bravo por él.

Grandes complementos: el orgullo y el patrioterismo han sido excelentemente separados en esta entrada de Dr. Zito. Allí les dirijo.

Por si les apetece ver qué es lo que le falta a la prensa deportiva española, tienen un ejemplo precioso en esta hilarante selección de «lo mejor de la eurocopa» del diario The Guardian. Incluye sms enviados por accidente, los uniformes de los entrenadores (incluida una alusión a los míticos sobacos de Camacho de 2002), titulares con juegos de palabras chungos, y un error en la retransmisión que incluyó el himno alemán de la época nazi, que lleva medio siglo prohibido en su país. Un informe excelente. Léanlo aquí.

Actualización: Queco, en su Página 36, ha hecho ya el guión de la biopic. Es buenísimo. Léanlo aquí.

Actualización 2: Abundando en lo que decimos de que los españoles gustamos de cantar nuestra identidad usando canciones extranjeras, Absence me recuerda en el privado que Que Viva España es -tenía que serlo- una canción belga:

«Corría el año 1972, Christina Bervoets tenía 24 años y una prometedora carrera musical bajo el nombre artístico de “Samantha”. Cierto día su productor le ofreció la oportunidad de grabar un nuevo tema, con una simplona pero pegadiza melodía, que se titularía “Eviva España”. La canción había sido encargada al compositor Leo Caerts, un belga cuyo destino vacacional solía ser la soleada costa española. Todos pensaban que sería un auténtico bombazo… y lo fue, en tan solo un año el tema vendió 127.000 discos en Bélgica y 475.000 en el resto del mundo. Se escribió una versión en español del tema a través de Manuel De Gómez, un empleado de la embajada española en Bruselas y Samantha fue invitada a viajar a Madrid y Barcelona para actuar en varios actos y programas de televisión.

Un buen día de 1973 esta canción llego a manos de Manolo Escobar, por entonces el artista que más discos vendía y más películas rodaba. El resto ya lo conocemos, “Eviva España” pasó a titularse “Y viva España” y con el tiempo el tema se ha considerado como uno de los “himnos” más importantes y cantados de este país. Las cifras de ventas han alcanzado los más de 40 millones de discos en todo el mundo.»

original aquí

Por los usos gramaticales que se dan en el lugar en que me formé -entiéndase: Zaragoza-, la lectura de este rótulo es muy inquietante.

Me explico. Hay una diferencia abismal entre estas dos frases:

-Yo, el Everest lo subo por mis cojones.

-Yo, el Everest lo subo por los cojones.

En la primera, el alpinista deja claro que alcanzará la cumbre, sean cuales sean las condiciones. Lo sube por sus cojones.

En la segunda, el interlocutor deja claro que él, de apinista, nada; que el Everest es un reto que está por encima de sus posibilidades. A la pregunta «¿tu alcanzarías la cima del Everest», responde con esa habitual negación aragonesa que empieza con una partícula afirmativa: «sí, por los cojones».

Así que cada vez que leo el cartel, entiendo que el propietario de la furgoneta no cejará hasta que la pimiento muera.

Se ve que en Usera, lugar donde está tomada la foto, «por mis cojones» no es necesariamente una declaración de voluntad. O eso, o sencillamente no estoy acostumbrado a que la construcción «por mis cojones» se refiera estrictamente a la anatomía. A menos, claro, que tenga una tercera lectura que se me escapa.

Como ven, de la declaración de amor al anuncio de un crimen, puede no haber ni una sola coma de diferencia. Lo que aumenta el nivel celtibérico de la pieza varios puntos.

Sea pues bienvenida a nuestro museo celtibérico.

un fogonazo de Aberrón,
en nuestro permanente homenaje a Luis Carandell

En la imagen: Paripé de dictadura chunga, en el -ahem- estado de derecho.

Ayer en el parte de [televisión de cataluña] se dedicó un despliegue de medios demencial (helicópteros, barcos, …) para la llegada del barco con agua «para salvar a Barcelona«, en plan brigadistas internacionales, llegando a la ciudad sitiada…

…y los tipos disfrazados de científicos en plan «estallido» entrando al barco a chequear el agua, era propaganda norcoreana chusquera.

Es genial, las películas que está montando el psoe para hacer lo que quería hacer el pp, sin tener las narices de decirlo abiertamente.

Arquitectura nómada lo ha dicho mejor que nadie. Es muy triste ver qué concepto tienen los políticos de los ciudadanos. O mejor dicho, es muy triste comprobar que en todas partes cuecen las mismas habas. Ni un sólo representante de los ciudadanos ha dicho ni mu sobre el tema. Ni uno. Y de los columnistas locales, ni hablamos.

Vale, es lo de siempre, pero siempre duele más que se te meen en la cara haciendo ostentación…

Bola extra: En un curioso paralelo, si lo recuerdan, el único miembro extranjero del gobierno norcoreano de Kim Jong Il es catalán.

Bola extra 2: noten el control sobre quién y cómo podía llegar a retratar la coreografía ideada por los paternalistas líderes del movimiento:

A las siete de la mañana, los periodistas, más de un centenar -incluidos una decena de extranjeros-, estaban citados por el Departamento de Medio Ambiente ante la sede de la Autoridad Portuaria, en Colón. Luego, todos al autocar y rumbo a la restringida zona del muelle de inflamables del Puerto de la capital catalana. Objetivo: cubrir la llegada del Sichem Defender, el primer barco cisterna de los seis que vendrán a saciar la sed de los habitantes del área de Barcelona y Gerona.

de aquí

Los amables funcionarios de aduanas y policía de inmigración estadounidense no solo tienen plenos poderes para examinar el contenido de los PC portátiles de los visitantes a EEUU, sino también están autorizados a copiar sus contenidos o confiscar el aparato en caso de estimarlo necesario.

de aquí

Cuando tomo trenes de lata velocidad, escanean el equipaje, pero nunca me hacen descalzarme , ni me obligan a tirar mis bebidas, ni a racionar mis enseres de higiene personal, ni a tirar mis medicamentos.

Toda esa mierda solo sucede cuando estás en una estación/medio desde el que puedes llegar a Estados Unidos. Así que para dejar de tocar las narices al resto del mundo, bastaría con que todos los vuelos a EEUU desde Europa despegaran desde, no sé, Islandia. Y todos contentos. Pero los aeropuertos y el servicio público son dos conceptos en serio conflicto.

Ya han visto arriba que el tema va progresivamente avanzando. Ahora lo quieren todo. Tus teléfonos, y tus fotos de vacaciones, y las cartas con tu novia. Eso, y espionaje industrial por todo el morro.

Columnistas de La Razón siguen defendiendo las medidas de aeropuerto, y arengan a sus lectores a que no solo las acepten, sino que las defiendan. En breve, le daremos copia de todo a los presidentes de partido y a los banqueros. Ya verán cuando tengan que confeccionar un informe detallado a cuatro folios de cada fiesta que celebren en casa. Procuren llegar descalzos.

Actualizado, una vez pasado el evento:

Canal Spectra

En este link de arriba pueden ver en diferido los videos grabados durante el congreso spectra. Miren el calendario abajo para saber cuanto les falta para llegar a su parte favorita. En breve, las intervenciones por separado, desde otra cámara general.

En esta ventanita de arriba, verán retransmitido el congreso spectra en tiempo real, y ahí me verán el sábado a las 18:30h

Este es el menú completo:

Jueves 17 de abril
19.00h: Conferencia de José Antonio Ferrer Benimeli: “El contubernio judeo-masónico-comunista”.
20.00h: TV show: proyección del capítulo “Conspiracy Theory” de la serie Penn & Teller: Bullshit!
20.30h: Conferencia de Joan M. Oleaque: “El caso Alcàsser y su repercusión en los medios”
21.30h: Intervención de Vagina Dentata Organ: “Alegoria abstracta de la violencia conspiratoria hiperrealista del Reverendo Jim Jones”
Viernes 18 de abril
18.00h: Conferencia de Javier Cavanilles: «Les mentiras de la conspiración».
19.00h: Proyección del documental “Poisoned Lives”, de Gudrun Greunke
20.00h: Charla con Gudrun Greunke sobre el montaje de la síndrome del aceite de colza
20.30h: Conferencia del fotógrafo Joan Fontcuberta

Sábado 19 de abril:
17.00h: Proyección del documental “Subliminalia” de Mess/Age (sobre publicidad subliminal)
17.30h: Proyección del documental “Los zombis de los zares rojos”, de Jerzy Sladkowski (sobre psicotrònica y control mental)
18.30h: Conferencia de Raúl Sensato: «Conspira-pop»
19.00h: Intervención de Mike Ibáñez con Nad Spiro, que presenta “Vietnam Rose Backmasking”, en commemoración del25 aniversario del programa de radio “La rosa de Vietnam” (Radio 3)
20.00h: Conferencia de Jaye Beldo: “Mind Control: an intuitive perspective”

Preparen sus agendas, que se prepara una de esas que uno cuenta años después, y que lamenta haberse perdido.

Los próximos días 17,18 y 19 se celebra en Valencia el congreso SPECTRA, el primer simposio mundial sobre teorías de la conspiración.

Una de esas cosas que siempre se desean, que siempre se lamenta que no existan, y que hay que apoyar para que se mantengan.

Yo tengo el privilegio de estar en la alineación final, y allí daré una conferencia sobre la conspiranoia pop, en la que hablaré de música, de tebeos, y de lo que se tercie.

Será el sábado 19, a las 18:30. Media hora de conferencia, con suerte, dará para mucho. Aquí estoy, seleccionando material y articulando el texto.

El evento lo organiza Mike Ibáñez, autor de pOp cOntrOl y Zap, y primera espada de la subcultura española. Entenderán que no podía decir que no.

Así que márquenlo en la agenda. Conspiranoia en Valencia, en el Centro de Cultura Contemporánea Octubre.

Aquí tienen el listado completo de actividades

Y aquí la web oficial de Spectra.cat.

Hagan eco en sus blogs y sus rincones de internet. Que nadie lamente no haberse enterado.

Bola extra: que seas un paranoico no significa que no vayan a por ti. Kurt Cobain dixit.

El argentino Dario Adanti (humorista y persona extraordinarias) ha clavado el sentido español de «ciudad cosmopolita».

En principio es el opuesto al de «ciudad chunga», pero están íntimamente relacionados. Atentos:

Se les llama cosmopolitas a aquellas urbes que tienen una alta población de inmigrantes de países situados al norte del ecuador.

Ahora bien, si la urbe tiene una alta población de inmigrantes, pero son todos de países que quedan al sur del ecuador, entonces ya no se le llama cosmopolita, sino ciudad chunga.

Caspa Radioactiva, El Jueves num. 1610

Ahi lo tienen. Es una cuestión de coordenadas. Del paralelo del país de origen de los emigrantes.

Ahora, busquen ecuatorianos en sus ejemplares de la revista Cosmopolitan.

Según el vuelo se aproximaba al aeropuerto, todo se hacía más extraño. Primero, la torre de control no respondía a la radio. Pero luego, cuando las coordenadas decían que debían estar prácticamente encima, no se veía nada. Habían apagado las luces de la pista. De hecho, habían apagado todas las luces del aeropuerto. Era el negro total.

Media hora antes, el señor controlador, había visto, mirando su reloj, que ya era hora de volver a casa. Con parsimonia, apagó la pista, apagó la torre (me imagino dos botones enormes en la pared), cerró la puerta (lo suyo sería hacerlo con doble llave)… y se fue.

El avión tuvo que aterrizar en Zaragoza.

Esta imagen puramente celtibérica del operario que cierra y se va, no es culpa del operario, claro. Es culpa del empleador.

La linea aérea regular a Monflorite (Huesca) está teniendo serios problemas con la gestión laboral del aeropuerto. Sólo hay un turno. Es decir, cada vez que un vuelo se retrasa, el señor que trabaja allí, tiene que quedarse trabajando gratis todo el tiempo que se retrasa el avion (que, si han volado últimamente, saben que no es moco depavo).

La situación laboral no se arregla, y uno se cansa de estar ahí sumando horas, porque no quieren tener a nadie más. Apaga y vámonos.

Esta celtiberia empresarial lleva a estas situaciones, que me río yo de aterriza como puedas. Eso de echar la llave y apagar las luces los Zucker no lo incluyen en la peli ni en sueños…

Aaay… La celtiberia aerotrastornada…

La historia original está aquí.
La sopló Arquitectura Nómada.