La nochevieja pasada me encontré con un compañero de la facultad, que acompañaba a una chica guapa. Según avanzaba la conversación, resultó que la chica trabajaba en el CERN. Supongo que la mayoría de ustedes se habría interesado en la chica para intimar, pero yo la secuestré en una esquina del bar para que me hablara de física cuántica. No me miren así. Hay algo en la ciencia extrema que sublima la poesía.

En la conversación, me hablaba del nuevo acelerador de partículas, que se estrenó anteayer.

Estas últimas semanas (de ahora) ha habido mucho alarmista diciendo que el acelerador podía generar un agujero negro y destruir el planeta tierra. Hay parte de cierto en esa imagen del riesgo científico: recuerdo con especial pavor las memorias de Oppenheimer donde  contaba que, al explotar la primera bomba atómica, se le ocurrió de pronto que tal vez le habían prendido fuego a la atmósfera. Eso es lo que yo llamo pánico justificado.

El tema de los agujeros negros y el apocalipsis de anteayer nos recuerda que seguimos mirando la ciencia como una bestia en lugar de verla como un logro. Ya les dijimos que queremos a los científicos fuera de pantalla, y que en su lugar queremos tertulias con adivinadores de tarot.

Así que uniendo ambas cosas, la excepcional explicación casera que me dieron en aquella nochevieja sobre los intríngulis subatómicos del origen de la materia, y la desmitificación del agujero negro cataclísmico originado en suiza (que ya les digo que, de producirse, se colapsaría en milisegundos), he encontrado este precioso artículo en el New York Times, que es digno de leerse, si ustedes van un poco sueltos de inglés.

No abunda como mi interlocutora de cambio de año en cómo el intentar mejorar los aceleradores topa con la ingeniería de materiales: los imanes, por exceso de potencia, se funden. Se limita a hablar de las direcciones de caza, en particular el bosón de Higgs, esa pieza teórica que explicaría el origen de la masa de los cuerpos. Y la multidimensionalidad. Y todas esas piezas de deslumbrante poesía íntima. Todas, soles de agujero negro.

A leer.

El título de esta entrada
está tomado de esta canción

Mientras este blog se toma un paréntesis veraniego, les dejo un buen montón de lectura moderna, divertida y provechosa:

“El Mondo Brutto ha sido (y es) toda una institución cuya influencia contagia los más diversos ámbitos de la cultura popular de nuestro país. Irreverentes, estilosos, subversivos cronistas y obsesivos exegetas de la cultura trash, nadie puede negar lo merecido del estatus que gozan”.

de Karpov

Mondo Brutto viene siendo en los últimos años el principal referente de la cultura alternativa en España. Pero MB es mucho más que eso: sus autores han sido capaces de crear no sólo un verdadero estilo literario, sino una forma tan inteligente como insólita de mirar la sociedad y el mundo que los/nos rodea, con aportaciones tan fundamentales como la difusión del concepto de lo “bizarro” (en el sentido anglosajón de bizarre, o sea, raro, estrafalario), una palabra extendida hoy entre la gente progre y snob (cabe sospechar que para irritación de los propios redactores de MB).

de Futuropasado

Mondo brutto es, sencillamente la biblia. TODO lo que sale es interesante y NADA sale en ningún otro medio. ELLOS fueron (y son) los primeros.

de Lluis en SinButaca

Con estas citas introductorias, les invito a la lectura compulsiva de números antiguos de Mondo Brutto, disponibles en la red gracias al escáner de Frunobulax.

Los pueden descargar en esta página. Casi veinte números, nada menos.

Luego, acudan a sus tiendas y compren los de años subsiguientes, porque toda persona de bien debe leer Mondo Brutto.

Bola extra: Que yo sea colaborador de Mondo Brutto desde hace un lustro, no es impedimento para decir abiertamente que ninguna otra revista me ofrece tanto como lector. Insisto: ya tienen lectura de verano. Zapeen a gusto entre los ejemplares.

Estos ejemplares, y muchos más, disponibles para descarga en los blogs

N-o-v-a-ro
y
Novaro y Otros.

Lisergia accidental para paladares con experiencia. Tómense en dosis moderadas.

De este rincón de flickr

El blog de Joan Navarro Badía, director de la filial española de la editorial Glenat, abunda en páginas de cómic del pasado y en la afición enciclopédica, de detalle, del autor.

Además de cómic español y europeo, Navarro también incluye portadas y merchandising de cómic del Japón, ese país en el que Gregorio Sánchez, alias Chiquito de la Calzada, pasó años siendo palmero de un grupo flamenco.

En las entradas más recientes del blog, y uniendo lo mentado, he encontrado estos tres detalles:

Oh.

The FISTR. The JANDER. The JANDEMOR.

¿Pretende Joan Navarro hacer una broma? ¿O sus traducciones son, cuanto menos, fonéticas?

De ser así, esa forma de hablar de Chiquito es herencia de su estancia en Japón.

Y, particularmente, el chiquitistaní es otaku.

¿Alguien que sepa leer japonés, en la sala?

Pueden ver la secuencia de muñecos en su blog Viñetas,
en la sección dedicada a cajas.

Acutalización: Mauro Entrialgo, en el privado, confirma que en hiragana no pone nada parecido. Joan Navarro también tiene sus momentos de asueto, y la carcajada no nos la quita nadie.

Detalle número 1 (de aquí):

Detalle número 2 (de aquí):

El tópico sureño y las propiedades de la fruta desembocan, sumados, en el célebre mito del negro hipersexuado y titilante.

No hay que descartar que sea uno de esos titulares veraniegos. Porque aquí se necesita toda esta explicación, pero un norteamericano suma todo eso al vuelo, sólo leyendo el encabezado…

Fue un soplo de Bambino

Ahora que ha pasado el furor de las finales de la NBA, con el español Gasol por medio, es cuando apetece hablar de lo- mismo- pero- otra- cosa.

Esta primavera leía «Sexo, drogas y arroz chocolateado» de Klosterman, un libro con el que me lo pasé pipa. Tenía un artículo sobre la célebre rivalidad boston-Lakers de los ochenta, la era Magic Johnson-Larry Bird. Klosterman decía que lo condensaba todo: conflictos raciales, diferencias económicas, lo rompedor frente a lo tradicional,… Incluso tenía sus paradojas, como que Johnson se había criado en un barrio rico mientras que Bird no podía haber salido de una familia con más conflictos ni de un barrio con más problemas.

Pero una de las cosas que me fascinó más fue que señalaba que, en el equipo negro de los Lakers, el único blanco notable era voluntariamente feo.

Kurt Rambis.

Por si no lo recuerdan, este era su aspecto:

Deben tener en cuenta que Rambis se encontraba en el banquillo de Pat Riley, que encarnaba, con su traje y su gomina, al broker de riesgo que conseguía el éxito rompiendo las reglas. La estética de Rambis, nunca me había parado a pensarlo, era voluntaria.

El caso Rambis sale a colación ahora que los actores tienen, por contrato, que ofrecer una imagen de ficción. La protagonista de Yo soy Bea no podía salir a la calle excepto con el atuendo del personaje. El actor que encarnaba a Roberto Chikilicuatre no podía ejercer públicamente. El personaje sustituye a la persona, como sucede en la mente de los cortos de mollera que paraban a Santiago Segura por la calle proponiéndole «unas pajillas».

La diferencia es que en Kurt Rambis, más allá del contrato -que no tenía, por lo que sé, cláusula estética-, su decisión es de militancia.

En los reportajes sobre la final de este año, aparecía de vez en cuando Kurt Rambis, que sigue trabajando para los Lakers, pero con una estética bien distinta. La época de su personaje ha acabado. Pero en los ochenta, Rambis fue la estética militante silenciosa.

Un mensaje que se emitía con gafas y bigote que parecían de complemento de feria. Pero, sin lugar a dudas, un mensaje.

Muto. Un corto realizado por Blu en Buenos Aires y en Baden (Fantoche)

Sobresaliente (y extenso) cortometraje de animación, en el que cada fotograma está pintado en paredes públicas.

Entre las temáticas del video, y que se haya ejecutado en Argentina, no he podido evitar relacionarlo con la fenecida revista Fierro.

Todo un invierno (verano, allí) para la pieza.

Muchos más datos en su página blublu.org

Por los usos gramaticales que se dan en el lugar en que me formé -entiéndase: Zaragoza-, la lectura de este rótulo es muy inquietante.

Me explico. Hay una diferencia abismal entre estas dos frases:

-Yo, el Everest lo subo por mis cojones.

-Yo, el Everest lo subo por los cojones.

En la primera, el alpinista deja claro que alcanzará la cumbre, sean cuales sean las condiciones. Lo sube por sus cojones.

En la segunda, el interlocutor deja claro que él, de apinista, nada; que el Everest es un reto que está por encima de sus posibilidades. A la pregunta «¿tu alcanzarías la cima del Everest», responde con esa habitual negación aragonesa que empieza con una partícula afirmativa: «sí, por los cojones».

Así que cada vez que leo el cartel, entiendo que el propietario de la furgoneta no cejará hasta que la pimiento muera.

Se ve que en Usera, lugar donde está tomada la foto, «por mis cojones» no es necesariamente una declaración de voluntad. O eso, o sencillamente no estoy acostumbrado a que la construcción «por mis cojones» se refiera estrictamente a la anatomía. A menos, claro, que tenga una tercera lectura que se me escapa.

Como ven, de la declaración de amor al anuncio de un crimen, puede no haber ni una sola coma de diferencia. Lo que aumenta el nivel celtibérico de la pieza varios puntos.

Sea pues bienvenida a nuestro museo celtibérico.

un fogonazo de Aberrón,
en nuestro permanente homenaje a Luis Carandell

Alternativa a Escenas de Matrimonio, desde oriente.

del maestro Absence