Ustedes ya saben de mi pasión por lo celtibérico, por lo de aquí. Es un interés que me han construido por oposición: lo español es sistemáticamente despreciado (y en consecuencia ignorado) por los propios españoles. El dibujo que nos hacen (nos hacemos) los medios es muy representativo: si hay un informe de varias páginas sobre twitter o facebook, se centra en usuarios extranjeros. Los españoles no salen por ningún lado. Igualmente, no hay retratos de la calle. Rtve emitía recientemente una crónica de la transición en la que todo el mundo estaba de acuerdo y las vías principales eran las vías únicas. La calle española es un problema, un silencio. No pasa nada. Circulen. Esto ha sido así, y sigue así.

En consecuencia, he disfrutado con la lectura de Noches de BV-80, de Valtueña. Un tochaco de mil y pico páginas que narra la Zaragoza subterránea, la del teatro improvisado y los grupos de rock incipientes y los chavales de sexo, drogas y volumen alto. Lo hace desde la barra de un bar del que se sale para ir de putas, ser atracado a punta de navaja y comprar discos, que empezaban a aparecer las tiendas. Si fuera Nueva York, estarían todos babeando. Pero habla de aquí, les explica a ustedes. Le da marco al contexto en el que estamos, que creemos que ha caído del cielo.

El privilegio del BV80 es que fue un vórtice. Mientras en otras ciudades los punks iban por su lado y los jevis por su otro y los pintores por allá y los poetas por el suyo, en Zaragoza entre 1981 y 1983 todos pasaban por ese lugar, porque no había otro. Allí tenías performances y guitarreros y recitados y cante jondo, con los consiguientes conflictos entre tipologías de público, porque les recuerdo que en los ochenta las diferencias de tribu se resolvían a palos. La historia del BV-80 puede ser la historia canon de la Transición subterránea porque no separa ni encapsula: están todos en el mismo lugar, los conflictos y las relaciones están a la vista. El bar, ese bar, es el modelo a escala de todas las calles en la máxima efervescencia.

Mil páginas dan para mucho, y por ahí verán a mucha gente que les sonará. Aparece Sabina, y Krahe, y Loquillo, y Miguel Ríos, y Manolo García, todos como actores secundarios, como cameos insignificantes, en una historia que tiene el centro en otro lado, en ese lugar que nunca aparece en los documentales. Que explica lo que luego, en los estudios, se reconstruye teorizando.

La cultura de la ciudad se propaga en los bares, y se revela donde solo había uno. Allí tocó por primera vez un quinceañero colegial que sería Enrique Bunbury, allí pululaba el malogrado Mauricio Aznar, hacía la suya La Polla Records. Allí meaba a la concurrencia Dionisio Sánchez, epataba el Grifo invadiendo de Guardia Civiles. Allí pasaba todo, en un imprevisto diario, que es el ideal de la vida urbana fuera de programa.

Así que ahí les dirijo, a ese Juan Valdivia que no se atrevía a tocar, a ese Félix Romeo que mareaba con su tumulto de tertulianos, a ese Alfredo Saez que entró en la espiral que desembocó en el Butoh y el Premio Nacional, a esos estudiantes de medicina que se iban de marcha armados con navaja, a los gitanos que asaltaban la caja empuñando recortada, a los quinquis («payos agitanados», los define) que lo mismo eran el mal que eran lo peor.  Querrán entrar buscando nombres, que es lo que tienen ustedes por costumbre, y encontrarán la locura coral, metropolitana, donde se cruzaban los delincuentes y los políticos y los estetas. Donde todos son tan protagonistas como secundarios.

Procuraré presentarles algunos extractos en este rincón, como este tomado de la pág 210:

En el 68, Alfonso pertenecía a Los Cheyenes, primera tribu urbana de Zaragoza, más broncas que The Warriors. Fueron detenidos en su guarida durante un guateque (donde cobraban entrada) el cabecilla, diecisiete de sus rockeros y veintidós «tontitas» de entre catorce y diecinueve años, hijas de la alta burguesía.
Lo que más llamó la atención fue descubrir el sistema de sorteo empleado para ver cuál se tiraba cada quien. Las nenas, gustosas, se quitaban las braguitas nada más entrar, metiéndolas en un cesto. Sólo era cuestión de cerrar los ojos y escarbar.

Eso era en los sesenta. En los ochenta llegó la locura. Esa es la historia que polariza el BV-80.

Lo publica Libros del Innombrable.

Bola extra: el blog sobre el BV-80.

El suplemento Cultura|s del ejemplar de hoy de La Vanguardia, incluye un texto mío donde hablo de la amistad entre Harvey Kurtzman y René Goscinny como punto de origen de las subculturas del siglo XX.

El fotolog y el Spanish Bizarro unidos en esta pieza de celtiberismo-community-manager:

Lo vio Pedro Vera

Puesta al día: El focoforo ya destapó este temazo hace un año. Aquí tienen más temas del autor.

La autenticidad en la música no se puede oír ni señalar. Qué es puro ‘genio’ descontrolado y qué es un producto manufacturado no es fácil de distinguir, en un análisis a lo fotograma-de-cinta-Zapruder. En cuanto se acuerdan indicadores de la autenticidad, la progresión comienza a detenerse. (…) Las tensiones entre conformismo y autenticidad nunca se convertirán en cliché.

Lo escribe Emil Amos aquí.

Me lo remitió Eugenio Mira.

No hay nada como pedir las cosas con educación y exponiendo las razones:

Ironía y celtiberismo 2.0 de muchos kilates. Espero la resolución del día 15.

Visto en el unvlog de Juarma (via Punio)

En la presentación de su reciente libro Ultrabrutal, Mike Ibáñez recomendó a la concurrencia que visitara las obras del holandés Floris Kaayk.

Allí proyectó este Metalosis Maligna, que aúna la nueva carne Cronenberg y la directriz tabloide. Aquí se lo dejo, subtitulado:

1) Me he reído una barbaridad con esta remezcla de los Cuatro Fantasticos en la que Pepo Pérez los reubica ante la crisis, el beneficio empresarial, la televisión y las protestas.

Extraído de El Estafador num 26. Léanla completa pulsando en la imagen:

2) El reciente blog Acohólicos Atónitos ha publicado, entre otras rarezas, un set de cadáveres exquisitos en las que pueden encontrar, por ejemplo, a Albert Monteys. De nuevo, pulsen en la imagen:

Sólo se nos permiten ciertos héroes.

[Me preguntaron en televisión] si creía que el hombre de la plaza de Tiananmen que se puso delante de los tanques y los detuvo un tiempo, era un héroe. Les contesté «Bueno, sí, es difícil negar que alguien que se pone delante de algo tan imponente como un tanque por razones morales y políticas, sí, eso es muy heroico». Pero también hay que señalar que se parece mucho, pongamos, a Jan Palach, el joven patriota checo que se prendió fuego frente a los tanques cuando entraron en Praga a finales de los sesenta.

Ahora bien, lo que tienen en comun Jan Palach y el hombre de Tiananmen es que los dos son héroes anti-comunistas.

Aquí mismo [en Inglaterra], durante el régimen de Thatcher, hubo un parado del norte que vino en coche a Londres, aparcó en un extremo de Downing Street, que es la residencia de todo Primer Ministro, y le prendió fuego a su coche con él mismo dentro, como medio de protesta contra las políticas económicas que habían destruido su vida, que le habían arrebatado su trabajo, su dignidad y todo lo demás.

Lo contaron en el informativo de la tarde, el día en que sucedió. No apareció en el informativo de la noche. No se mencionó en los dias siguientes. Como una semana más tarde, creo, emitieron una imagen de su viuda, de pie ante la tumba, con expresión confundida.

La cuestión es que no veo una gran diferencia entre lo que hizo este hombre en Londres, y lo que Jan Palach había hecho en Praga. Los dos se prendieron fuego protestando contra un régimen que se les impuso.

La única diferencia es que uno de ellos protestaba contra el régimen comunista, y el otro estaba protestando contra el régimen capitalista de mercado libre que se le imponía.

No se nos permite tener a uno de ésos como heroes: sólo se nos permite tener al hombre de Tiananmen o a Jan Palach.

Que no digo que no fueran héroes; sólo digo que fueron héroes que se nos permitieron, porque estaban protestando contra el «imperio del mal». Mientras que si alguien protesta contra nosotros o lucha contra nosotros, dado que nosotros somos los buenos, deben estar locos o ser malos y por tanto no deben ser tratados como héroes. Esta es la actitud general.

Alan Moore,
entrevistado en The Extraordinary works of Alan Moore (TwoMorrows, 2002), págs 115-116.

No he encontrado ninguna referencia en internet sobre el hombre que se prendió fuego en Londres.
Tampoco en las hemerotecas digitales españolas: ABC no ofrece un vínculo directo para sus «Resultados encontrados: 29 para fuego Y «downing street» entre 01/01/1979 y 31/12/1990 en todas las publicaciones», pero pueden comprobar la búsqueda en El País y en La Vanguardia.

[Actualización: Javi lo ha encontrado en la hemeroteca del New York Times:: link 1, link 2. Se llamaba Derek Bainbridge. Tenía 41 años]

La cita está sacada a colación de los comentarios
del capítulo 27 de Reflexiones de Repronto.

Noticia original aquí

A la vista de la conclusion del titular, me he sentido en la obligación de anotar un par de supuestos. Por si, tal vez, estos analistas están interesados.

Existe la posibilidad de que Zaragoza sea la ciudad con mayor número de torpes, con toda la droga que se va en esos casos por el retrete. Pero sobre todo tengan en cuenta una cosa primordial: manejar polvo en una ciudad en la que el viento es constante, también tiene eso de que acaba donde no se aprovecha.

O sea, que un poco mi intervención se centra en subrayarles que no se cieguen con los indicios. Que la relación tal vez no sea tan directa. Es sólo un decir.

Bola extra: no faltará el que vea con otros ojos la célebre jota «El Ebro guarda silencio / al pasar por el pilaaaar…»

Gracias, Nacho

Actualización: EnriqueA nos dirige a esta reformulación de la noticia publicada en El País en la que se determina
a) que el análisis es de aguas fecales (lo que hace que los números sean mucho más exactos)
y b) que Zaragoza es la ciudad que más droga consume de las ciudades por las que pasa el Ebro, y que han sido analizadas, una diferencia sustancial con el titular que proponía Antena3.

Es notable que el estudio subraya que

El consumo de esta droga alrededor del Ebro duplica de media al registrado en Londres, Milán y Bélgica (18 dosis al día por cada 1.000 habitantes frente a nueve)

pero no lo pone en paralelo con las grandes capitales españolas. Que es lo que queremos ver.

Este blog estará en pausa unos días. Así que, para compensar, les pongo aquí una joya de una hora. El largometraje «Hacia la victoria mediante el poder aéreo», de Walt Disney. Ahora se usa el «de Walt Disney» para cualquier producto de factoría. Este es el Walt Disney: esta cinta está fechada entre Dumbo y Bambi.

La película reune muchísimas propiedades, todas ellas prácticamente únicas. Es un documental… No, es un ensayo. Un ensayo audiovisual. Animado. Crítico con el gobierno. 

El trailer de la película usa el eslógan «sólo en una democracia un documento así se puede exhibir al público». 

Tienen razón en poner la excepción: hoy, aquí, no se podría ni realizar ni estrenar una pieza tan directa, tan crítica y tan atípica.

Walt Disney el contestatario. Y qué bien lo hace, el maldito.

Bola extra: Nótese la profecía del ataque efectivo sobre japón, que encaja con lo que luego llevó a cabo Enola Gay.

Bola extra 2: El 15 de octubre, les recuerdo, es el estreno de temporada de Reflexiones de Repronto.